Bang bang

Hace tan solo 4 meses venía de Murcia a quedarme en la ciudad en la que estudio. Pobre como las ratas, más que el primer año que escribía sobre mi pobredumbre aún teniendo en mi bolsillo una cuantiosa beca. Tres años después soy cuatro veces más pobre, tres más viejo, tres más tonto, tres más experimentado, más sabio, y tres veces más feliz. A pesar de haber convivido con gente pútrida tanto por dentro como por fuera, después de haber sido ignorado, después de haber sacado lo mejor de mi mismo sin quererlo solo por principios de un buen comportamiento y una convivencia sostenible agradable para todos y basada en el respeto y aún así haber sido vapuleado, aún así, soy más feliz que en los años de bonanzas y de buenas compañías. He aprendido en tan solo 4 meses más de lo que me quiso enseñar la universidad en 3 años. Esquivando las flechas envenenadas que me han querido lanzar y sacando el odio que tenía contra mi ciudad.

Esta vez me he dejado llevar. Sin una profundidad mariana en mis relaciones, pero franca y sana. Ahora puedo hablar de lo que amo de mi carrera, no tan solo de lo que detesto, porque hay gente que me ha dejado hacerlo en su gusto por ello; gente con la que puedo bromear sin que tengan pasajes aspergianos; gente con la que puedo tener un duelo a cuchillo, pero sin derramamiento de sangre; profesores que admiro y con los que no me apesadumbra hablar ni aparentar felaciones gratuitas; sin exigencias ni lamentos de otras vidas universitarias mejores.

He aprendido a ser independiente, a vivir lejos del nido, a querer afrontar todo lo que se anteponga, porque aunque queramos seguir soñando con el abrazo materno y el calor aúreo, hemos de ser conscientes de que ya estamos en peligro, que no solo basta con tener buenas intenciones y esquivar el daño. No han sido pocos pasajes de mi vida los que han profesado cambios determinantes en mí, pero quizá el más duro vaya a ser encontrarse sin dinero, estudiando con un plan extinto y queriendo valerme por mí mismo lejos de los que creen que no quiero y en realidad amo a rabiar.

Debe estar cerca la hora de dar el paso porque a cada día que pasa el nerviosismo me puede.

Estoy molesto porque la mala suerte y el despotismo ilustrado de algunos me han hecho dejar una vida prematuramente. Pero no puedo sino agradecer a la desgracia la experiencia que me ha dado. Me jode enormemente dejar antes de tiempo a la gente que cuando yo vuelva ya se habrá ido. Es un fin a medias, con el sabor amargo del término de algo y el lastre de un cadaver que aún arrastraremos los que sigamos. Es el fin que deja paso a un comienzo, y como joden las corridas de telón cuando la obra es buena...


Vaya mariconada cursilera joder. Que te jodan Aresti, devuélveme mi tiempo!

De la frustración y la malaeducación

Es 14 de Julio y ya no me queda más que hacer excepto trabajar y mendigar unos euros para poder ir a cualquier lugar de España a comer atún en pan duro y latas de raviolis crudos. Llevo desde finales de Abril pegado a una puñetera silla y sin embargo esa dosis diaria de infelicidad y exasperación no me ha servido para darme cuenta de lo maravillosa que es mi carrera y la facilidad que los contenidos y los programas docentes me dan para aprobarlas. Tal es esto que vuelvo a estar casi como hace dos años, en la cuerda floja, con cuatro aprobados tapandome el rabo y cinco suspensos clavados en mi orto. ¿Y quién dice que la vida en la ciudad será más fácil? Mamá te hace la comida todos los días y tú tienes tiempo para ingerir litros y litros de cerveza con niñatos idealistas descerebrados con cascabeles en los tobillos y una cámara dotada de un botoncito que te supone un aprobado. Pues vaya, siendo todo lo contrario me gusta su filosofía, me gusta su fin.

Ya no sé si el esfuerzo se ha convertido en despropósito, pero cada año que pasa soy un año más viejo y un año más tonto, un año menos que valgo para estudiar y un año más que pierdo de ser buenamente explotado.

Pero ahora solo me queda pensar que haré este próximo mes. Tantos festivales a los que no podré ir, tantos lugares que no visitaré. Y la peor agonía será sin duda ver como el tiempo pasa sin que pueda hacerlo; tan solo deseándolo y autoconvenciéndome de que mi futuro ingenieril es más importante, que debo hipotecar mis 21 por él, y mis 22... y mis 23... y mis...

TERREMOTO

Parafrasendo a José A. Pérez (Mi mesa cojea)

El mundo es una gran placa tectónica que resiste la tensión hasta que un día no puede más y se produce el terremoto. Desde hace unos años vivimos el mayor seísmo desde la Segunda Guerra Mundial. No hay mes en que la tierra no se agite en las primeras planas de todos los periódicos. Crisis financiera, política, ideológica y energética, Wikileaks y África.

Aunque el epicentro tiene lugar en Estados Unidos, las ondas sísmicas están destrozando España. Cinco millones de parados, recortes sociales, familias sin trabajo ni esperanza, huérfanos de burbuja y de cultura, súbitamente conscientes de que nuestro Destacado Papel Internacional era un espejismo fruto de la autocomplacencia. El terremoto mundial ha derrumbado nuestro castillo de naipes edificado sin licencia dejando todas las cartas boca arriba. Y la sospecha se ha constatado: íbamos de farol.

Ahora, con la baraja rota e inservible, nuestros democráticamente electos representantes nos piden confianza y paciencia. Todo, nos dicen, ha sido un gran malentendido. Y nos dan eslóganes placebo con promesas placebo mientras compiten por el insulto más ingenioso.

Éste es un país de políticos profesionales y corruptos vocacionales, de dinero negro y favores discretos. Hasta ayer España se obviaba a sí misma por aquello de Barcelona 92, euro y séptima potencia mundial. Pero ahora hay un terremoto y unos cuantos, mira tú por dónde, ya no quieren seguir obviando. Y han empezado a agitarse.

¿Por qué?, se preguntan asombrados los contertulios habituales. Con lo que costó traer la democracia, resoplan. ¡Hasta hubo que dejar que el caudillo palmase y que ETA volase a Carrero Blanco! ¡Cómo se nota, farfullan, que no han vivido una transición!

Y por más que divagan, los contertulios no encuentran un sentido a la agitación aunque el sentido sea obvio. Se agitan porque la tierra se agita. Sólo los muertos y los idiotas se quedan quietos durante un terremoto. Los sensatos, los que aprecian la vida, lo que aun no están muertos corren a las calles y a las plazas. Y llaman a gritos al resto.

Quienes estos días duermen a la intemperie entre pancartas y pegatinas no son anarquistas. No son la extrema izquierda. No son los estudiantes ni los parados, no son perroflautas ni pensionistas, no son de tal o cual plataforma. No son los internautas ni los desencantados.

No son los indignados.

Son los que quieren que soñemos que, todavía hoy, soñar es posible.

2 barras de pan rubia

Ayer fui a la panadería de mi barrio a comprar pan. Avisé a la dependienta de mechas peliteñidas en un platino color rubio y le pedí dos barras de pan. Me las dió, pedí la cuenta y echó mano de la calculadora tras lo que varios tecleos después respondió - un euro con sesenta por favor - Modales no le faltan, pero... debería poner una demanda al ministerio por recibir una criminal educación básica.

Ayyy logse logse... Me pregunto si hubiera ocurrido lo mismo pidiéndole la cuenta de dos cafés a Zapatero.

Una buena razón para volver a escribir

LLevo mucho tiempo sin sentarme a escribir más de dos frases conexas. He sido tan parco en la escritura que hasta olvidé hacerle un merecido homenaje al maestro Gary Moore, fallecido hace una semana en Estepona. Y si de algo me puedo alegrar, es que nos dejó en nuestra tierra. De alguna forma eso crea un lazo entre el admirador que sufre la primera pérdida de un ídolo y el susodicho soterrado. Puedo presumir de que yo ví a ese genio azotando su guitarra a menos de diez metros, pude fotografiar un gesto doloroso acuñado por una simbiosis de pasión, placer y desgarro. Porque sin duda disfrutaba de cada concierto y con ello hacía disfrutar a su público. Para ser franco, nunca imaginé que un señor vistiendo camisa de lunares y portando un rostro dañado por la metralla narcótico-etílica de una vida desfada, pudiera sacar la garra del músico y plantarse como una grande sobre el escenario. Solo basta con cerrar los ojos y escuchar, ese Separate ways... ese Parisienne Walkways... o como nos contaba que no le quedaba nada, mas que el blues... Y ahí le tuvimos, unos cuantos afortunados, escuchando como rayaba su guitarra y tropezaba con las cuerdas, en una jugarreta planeada de simular unos dedos zompos y una repentina amnesia musical. Porque si algo debe tener un buen músico es talento y una preciosa puesta en escena. ¿Creen que necesitó fuegos de artificio? ¿Bailarinas semidesnudas paseando sus vaginas al viento? ¿O luces estroboscópicas que causan espilepsia y despistan la audición? Pues no.

Recuerdo la primera vez que lo escuché. Como tantas otras cosas que he aprendido de mis tíos, esta la guardé como un tesoro más que luego se torno en devoción. - Que bien suena eso que echan en la radio - No, no es la radio. Es un disco de Gary Moore, uno de los músicos más feos del mundo, y además escucha....... manco el tío. - ¿Y como se llama esta canción? - Esta es nuestra canción, Still got the blues. ¿Te gusta? - Comparado con Lenny Kravitz... Es brutal - Pues antes tocaba Metal, era lo que estaba de moda y daba de comer. Pero cuando volvió a estar de moda el blues se pasó al otro bando. Toma el disco, ya me devolverás - .

Y en efecto se puede apreciar la esencia de este guitarrista. Un guitarrista con alma de bluesman, pero con una guitarra que chirriaba metal, que nunca perdió los pasajes de su vida, que fue guardándolos y mezclando sonidos. Sonidos que hoy día han creado una nueva casta. Algunos decían que era muy simple. Que siempre tocaba la misma pentatónica. A eso solo tengo que decir que la música no solo depende de la música, sino además del intérprete.

B.B. King, que protagonizó multitud de dúos junto a él, ha enterrado al que fue su sucesor innovando en un estilo que ya se creía yermo. Esperemos que sea el último hasta dentro de mucho tiempo.

Demagogia y puñaladas en los bares

Os voy a poner unos ejemplos de una demagogia que está aflorando en las calles estos días:

Publicado en Público.es

" En orden de aparición en cualquier discusión, tertulia o columna de opinión sobre la nueva ley antitabaco.

1. El Estado no es quien para decidir de qué me quiero morir. Pero sí lo es para proteger a los que no fuman y mueren por el tabaco ajeno. Cada año, entre 1.300 y 3.000 fumadores pasivos fallecen en España como consecuencia directa del humo del tabaco, según varios estudios médicos. Los más afectados son los trabajadores de la hostelería.

2. Es la ley más restrictiva de Europa. Es casi idéntica a la de Irlanda, Italia y Reino Unido, y muy similar a las que aprobarán otros países para cumplir con la política antitabaco de la UE.

3. Es una cortina de humo del PSOE para esconder la crisis económica. Pues fue negociada con el PP y aprobada por consenso, con el apoyo de la práctica totalidad del Congreso.

4. ¿Y por qué no se persigue el humo de los coches? Sí se persigue, aunque sea poco: hay controles sobre el nivel de emisiones en cada revisión de la ITV. Que un problema aún no esté resuelto no impide luchar contra otro (y tampoco puedes entrar en un restaurante con el coche encendido).

5. Es una ley hipócrita porque el Gobierno prohíbe el tabaco, pero cobra impuestos con él. El tabaco no está prohibido: se puede fumar en el 99% del país (al aire libre y en cualquier casa). También pagan impuestos los automóviles y no por eso se puede conducir por la acera atropellando peatones.

6. Va contra la libertad, la convivencia no debería basarse en prohibiciones. Pues todo nuestro sistema legal se basa en ellas y tu libertad termina donde empieza la de los demás. Como ironiza un amigo, “¿te molesta que coma mientras fumas?”.

7. Los bares no son un servicio público; el que no quiera fumar, que no entre. Los bares también son un centro de trabajo: el de los camareros. Y como dice Isaac Rosa, este argumento es reversible: el que quiera fumar, que se vaya fuera. "

Ahora veamos como se rebate al demagogus.

Siete falacias de los anti-fumadores

1. La ley protegerá a los no fumadores. Pero la ley es tan abusiva que perseguirá a los fumadores impidiendo que existan habitáculos habilitados dentro de los establecimientos para que estos puedan fumar sin riesgo para los no fumadores.

2. Es casi idéntica a la de Irlanda, Italia y Reino Unido. Una mentira más en el caso de Italia, donde los establecimientos hosteleros sí pueden habilitar una area para fumar. Aunque sí es similar a la de Irlanda y Reino Unido, pero esto la convierte en la ley más restrictiva de toda Europa. Nada que ver con Francia, Alemania, Holanda, etc... donde la ley es respetuosa con todos.

3. El PP también apoya esta ley. Con la salvedad de que el PP, en una muestra de sensatez, propuso enmiendas para que los hosteleros pudieran habilitar zonas aisladas de fumadores. Mira que me jode defender al PP.

4. El humo de los coches también se persigue. Vale, lo que tú digas Escolar. Solo hay que ir a Madrid en esos días en los que "se desaconseja practicar deporte" debido a las altas tasas de contaminación del aire. Allí, en el centro, la gente solo usa el transporte público. Sí, sí...

5. El tabaco no está prohibido, por eso el gobierno puede hacer que el 70% del precio de una cajetilla sean impuestos y no hay nada hipócrita en ello. ¿Y qué opinas de que se esté subvencionando la plantación de tabaco en España?

6. Tu libertad termina donde empieza la de los demás. Y si además eres fumador, te perseguiremos como a un apestado y te impediremos no solo tener un local para fumadores que pueda convivir con los de los no fumadores, sino que prohibiremos que los locales puedan habilitar una zona aislada para que puedas fumar en ella. Qué tolerantes somos los no fumadores.

7. Los bares también son un centro de trabajo: el de los camareros. Existen multitud de trabajos con enfermedades derivadas de la actividad. Los trabajadores son conscientes de ello, no son esclavos, no se les obliga a trabajar a la fuerza en esas condiciones. Además, este bobo argumento obvia la posibilidad de crear espacios aislados para fumar.

Y ahora para poner la guinda un comentario desenfadado.


NO FUMADORES = Bellisimas personas, jamás hacen daño a nadie, se duchan 2 veces al dia y jamás olvidan lavarse los dientes; ayudan a viejecitas a cruzar la calle y donan en todos los maratones para los niñitos hambrientos del mundo, además de que nunca se les ocurriría tirar un chicle en la calle, porque es de "incívicos"; Todos conducen coches eléctricos o van a pie, por no molestar a nadie con su contaminación. Son incapaces de cobrar o pagar algo en negro, porque su conciencia ciudadana se lo impide. Todos tienen los puntos del carnet intactos y su peor trauma consiste en recordar que tuvieron algún familiar cercano que fumaba, al que, consecuentemente, le retiraron el saludo.

FUMADORES = Hijos de puta malnacidos, apestosos, incívicos, maleducados, su único fin en la vida es joder a los demás, provocándoles las más terribles enfermedades a propósito. Es gente que no estudia, ignoránte, y garrula. Gente a la que hay que mantener lejos de uno, porque no tienen el más minimo valor como personas y es mejor tratarlos como animales, porque no merecen nada mejor. Los peores asesinos de la historia, fumaban. Los que matan gatitos, fuman. Los responsables de Gran Hermano, fuman. Los que patean o queman mendigos en un cajero, fuman... Cualquier persona que quiera parecer despreciable a ojos de los demás, tiene la obligación de fumar. Y cualquier fumador que logre dejar el vicio recibe un SMS de San Pedro, indicándole que intentarán hacerle un hueco en el cielo... si queda una plaza de no fumador libre.



En fin, más o menos es éso ¿no? Esa es la división actual de la sociedad española.

INQUINA PATERNA

"En su lecho de muerte se da lugar a la valoración de su asquerosa vida. Porque un hijo de puta es un hijo de puta hasta la sentencia..."

Es tan triste no saber si llorar o maldecir. Ni siquiera debería estar aquí, pero algo más hondo me hizo venir. Los veo a todos, caras de sufrida indiferencia, la peor hipocresía que no me atrevo a juzgar, pues a riesgo de ser formal, o tan solo un patán, me incluyo en ella, ya que sin pena ni gloria en esta banqueta quebradiza me hallo. Ese chirriar me enerva, miro con toda mi furia al niño que no para de balancearse y que con su juego vil y malintencionado inunda toda la sala del espíritu que allí se vela. Espanto intenso al reconocer sus facciones pues no son otras que las heredadas de la misma herencia mía.

Sé que ese chico es mi hermano, pero solo su nombramiento, sería un fin sangriento. La verdad que no es dicha, no por mala es menos buena, ya que para el corazón engañado el evitar la contienda, no es sino un favor y no una condena. Condena sí es su vida, hecha ahora ceniza, tras el yacer de parte del alma mía. Mas si se va, váyase y no vuelva, que estoy aquí para asegurarme de que no trascienda ni tan siquiera su idea. No es odio gratuito, ni lamento fortuito el que arrienda estas palabras envenenadas que no fueron ni una tercia de letales como fue su empresa. Al olvido me relegó lo que no es su pena, mas su calavera abomino, e imploro su desdicha eterna. Pero no es eso lo que nuestros valores nos enseñan, el respeto, el amor y el perdón viéranse en las más familiares escenas, pero la rotura de estas levanta un fulgor que el mejor recuerdo quema y el peor reserva para su póstuma vida.

Miro su cara, ahora brillante, pálida y tersa. Hace tanto frío que mi estancia ante su estampa se hace escalofriante, o puede que sea ahora que en reposo eterno lo veo que mi alma tirite, mi mente se espante y mi corazón se encoja en un puño. Los adolezco a todos ellos.

Recuerdo cuando mi admiración hacia ti era el sonreír de tus canas. Y tú siendo cruel, villano y deshonesto hacías de mi filial primigenia mis delicias. Aún me acuerdo papá, perdona que te llame así después de tanto tiempo, lástima que no me dejaras hacerlo mas que ahora en tu lecho, tu empeño en hacer de mí una persona con criterio, pero el humo de los bares, la ginebra y la ebriedad no eran sitios para un niño pequeño. Con nueve años te ví gritar, saltar de alegría, beber, fumar y destrozar la tuya y nuestras vidas. Y cada día que me recogías anhelaba que fuera distinto, que el hado se diera un garbeo por tu sinrazón y tu desdeño, pero siempre era sueño y regresaba a mi casa creyendo que era mi mal genio, el berrinche de un mancebo que sin pausa ni freno estallaba en lágrimas cuando no eras partícipe de mis ojos y sus destellos. Soñaba y soñaba con la mirada perdida. Sollozaba estimando certera que era cosa fortuita, azarosa o más incluso cosecha de esta cabeza mía.

Pero no tienes perdón de Dios. La muerte te maldiga como ahora ya sin vida y en vida, tu familia, tu mujer y tus hijos clamaron por tu purgatorio, que sin yo creer en la santa iglesia rezo por ellos y por mí, que si hubiera infierno dantesco fueras tú prisionero de sus tormentos, que más daño que hiciste a nadie deseo. Véngate todo junto para dar fin al ciclo kármico, que de otro lado sería tu castigo. Véngate también éste, que victorioso no quedes como tantas ocasiones en vida hiciste.

Renunciaste a una vida acomodada para vivir del engaño, el cuento y la estafa, tan solo por pedir mi madre lo que legítimamente le pertenecía, pero ni un mendrugo de pan, ni la ropa puesta, ni mencionar las tejas, baldosas y paredes que eran nuestro sustento, tu moral tuvo la decencia de soliviantar. Dejaste tu trabajo y tu empeño, para evitar la ley que vestía nuestros cuerpos, para ser el ser ruin que roba y engaña, que manipula y traza su vivir del cuento, su malicia, nuestro detrimento... Sangre de tu sangre a la que ahora escupo. Renuncio a tus apellidos pues en mí pesan como haber cargado el cadáver de tus recuerdos, putrefacto, vil y oxidado, hedor de sufrimiento aderezado de tormento.

Tu madre y la mía, víctimas de tu furia consentida por un sistema que no parece nuestro. Controversia de la verdad y la mentira que dos vidas soterra tu maestra inquina. Salerosas, saboreando el día a día sin esperar la muerte de tu impía maestría. Mi mente saturada de gritos, tortas y amenazas, la pureza de su alma desterrada, obligada a vagar por el recuerdo de sus hijos, de su vida pasada, pues no tuvo futuro, y no mas conoció a su verdugo del que la única promesa, oculta sorpresa, que aguardaba era la consecuencia de su ira, su frustración y su locura.

Con tan solo cuarenta años vio su sangre correr, despertaba ahora del letargo que tanto daño le hubo hecho. Imagino que fue solo una milésima de segundo, su dolor concentrado en la agonía de dejar ya este mundo en tan tremebundo acto de soberbia. Ahí acababa su sueño del que ahora tu te desprendes. Lo cargaste en tus hombros hasta hoy, el fin de tus días.

Me gustaría poder decir que el que te mató fui yo. Tal acto inhumano sería la deserción de mis lamentos. O quizás sea la Banshee que, mejor que yo no hubiera quebrantado tus oídos con el estertor de mis quejidos. O incluso el látigo que por la eternidad tu espalda flagela ¿Dáste cuenta de mis palabras? ¿ Que por qué ahora te rindo cuentas? Trato de saldar la afrenta que desde el día de mi existencia, mi difunta madre me acometió. Soy la maldad de tu maldad, la bondad de mis reproches, la liberación de la mentira y tu más temida ira. Hoy sin ponerlo en tu conocimiento has sabido que si existe tu alma vine para cobrarla, que a quien pronta muerte diste hoy y tarde lo que ya no es tuyo reclama. Sufras pues el tormento en tu otra vida, viva hoy tu alma desdichada en este cuerpo que engendraste, que la muerte no dé parte de tu deserción a la vida, que ya robaste la mía y no descanses hasta que expires tu falta, hasta que el crepúsculo dé redención a tu alma.

Panorama laboral

Por si no sabías que salidas tenía tu carrera...

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Desperdicios

Seis de la mañana. Se levanta aletargado y con hedor a hospital geriátrico, pero aquel escenario se nutre de rosales, jazmineros y al fondo una chopera que bebe del río que baña sus raíces. Sin dejar que salga el sol come, y cucharada tras cucharada se harta de tragar, se harta de masticar, se harta de levantar los párpados para mirar cuanto queda, y, sin embargo, no ve más allá. Cubre sus ojos al primer rayo de sol, su piel y su cabello. Y camina, por caminar, creyendo que su mal humor se irá, se alejará de su paz. Pero suda lágrimas y llora sangre. Y, sin embargo, cree que es feliz. Arrastra su cuerpo espichado hasta encontrarse con alguien. Una bella mujer, que lo acoge en sus brazos y presta sus labios a su hastío, y su carne a su mezquindad... Un simple aliento, un estertor limpio y suave congela las facciones de su rostro y ya no se yergue, sino que dona su palidez a la hierba, al suelo redentor. Y olvida todo mientras babea, mientras lucha por levantar la mirada y seguir viéndola. Cuanto cuesta caminar, mirar, sonreir, llorar. Y ahora, a un suspiro de la muerte, lo entiende todo.

Odio al arrendador y misoginia

Discriminación positiva hacia la mujer. Estoy hasta las narices por no decir hasta las mismisimas pelotas, de que las mujercitas lloronas pseudofeministas con ascendente revolucionaria dictatorial e intransigente, lloren su posición frente a la del varón en la sociedad. Sí, sí, si yo sé que vuestros sueldos deben estar equiparados a los del hombre y que podéis optar a conducir autobuses, taxis, camiones, que podéis ser operarias de la construcción ( albañiles hostia ), etc, pero entonces... ¿por qué sois capaces de justificar que en todos los comercios de tres al cuarto se solicite solo las funciones de camareras, dependientas, etc? Y es más, ¿por qué tengo que vivir en una mierda de casa por ser hombre? A la voz de “Se alquila maravilloso piso a la derecha de Dios” sí, sí, ¡por fin! Llevo 1 mes buscando un piso decente y barato – y sigue el anuncio... “ SOLO PARA CHICAS”. Mi fervor islámico apunta maneras y no de adoración.

PD: Estoy buscando piso y me han calentado ya mucho...

Soy un hongo... y detesto este juego

Extraído del blog "http://www.dosisdiarias.com/2010/06/2010-07-01.html"

Aprender inglés de forma gratuita

He encontrado desde hace unos meses un programa de radio para aprender inglés. Está muy bien para cuando estás en la ducha, o haciendo cualquier otra cosa que no merezca ninguna atención especial. Trata con personas que están aprendiendo inglés para probar su pronunciación y corregirlos, también hacen traducciones, etc. En fin, una perla de programa, y a pesar de nada más que emitir lecciones de inglés sigue en antena. Algo que por los tiempos que corren es dificir de mantener. Una buena ayuda para practicar inglés de forma eventual.

Os dejo la sintonía radiofónica: 97.0o MHz creo que es.

Y ya de paso "Las 10 mejores webs para aprender inglés gratis" Clicka aquí.

Bazinga

Estareis al tanto de lo que se cuece en aguas internacionales cercanas a Gaza. Pues bien, esto es un comentario extraído de Menéame bastante bueno sobre el tema del sionismo y ali ya:

Es francamente curioso que los que acusan a los demás de antisemitas ignoren su propia historia:

"El actual régimen colonial de Israel, fabricado en 1948 por europeos del movimiento segregacionista sionista, no tiene ningún vínculo histórico, sanguíneo o genealógico con el antiguo pueblo hebreo, el que sí lo tiene es el pueblo palestino, demostrado incluso por historiadores judíos, como Shlomo Sand.

Falsos semitas (askenazíes-indoeuropeos) comprenden el 80% de la población judía y son quienes están exterminando a un pueblo semita. David Ben Gurion, ario cofundador del colonial Israel, expresaba: "Llegamos a un país poblado por árabes, aldeas judías fueron construidas reemplazando aldeas árabes. No hay una comunidad en el país que no haya tenido antes una población árabe".

eluniversal.com/2010/05/29/opi_art_antisemitismo-sionis_1912552.shtml

Los palestionos son los herederos de los antiguos judíos. Esos mismos judíos SE CONVIRTIERON AL ISLAM.

¿Curioso no? Los gobernantes israelítas modernos están asesinando a los herederos de los judíos históricos PORQUE NO PROFESAN SU MISMA RELIGIÓN.

¿Quién es ahora el antisemita?

Analfabetismo en las aulas

Hasta los catedráticos no saben hablar.

Hace poco leí un artículo interesante que recomendaba además un libro del que mi mala memoria no quiere acordarse. Hablaba de la guerra continua entre científicos y literatos (gente de letras vamos) Parece que el mundo se divide en eso. Son extremistas, al estilo de ideologías fascistas y comunistas. Los unos critican a los otros por no saber de su materia y viceversa. Y es tan cierto como que el mundo es mundo. No debería existir, claro que no, todos deberían saber un mínimo de la disciplina que no pilotan. Y ninguna es mas importante que la otra.

Yo, en mi mundo ideal, imaginaba que la gente de ciencias sabía redactar y por supuesto, como son carreras de divulgación a fin de cuentas, sabía hablar como es debido. Pero no es así. Aún en mis clases tengo que aguantar que catedráticos de matemáticas, física, etc. digan burradas como "irse a la página tal", "la dije", "copiar ese enunciado" y cosas del estilo. Son capaces de aprender la amalgama de fórmulas y enunciados teóricos y no de hablar con un mínimo de respeto a su lengua. Pero peor aún es cuando un profesor de lengua dice que el va a hablar como le sale de las pelotas porque la lengua avanza y se transforma y dice esas mismas burradas, y con esa arrogancia aún es capaz de llenarse de hipocresía y decir que nosotros, sus alumnos, no podemos escribir como nos dé la gana y hacer tipografías artísticas y estupendas. Vale, no estoy defendiendo a las maripijillas que pintan espirales con sus bolígrafos rosas con purpurina, pero que tengan la decencia estos energúmenos ortográficos de no dictar juicios sobre aquello que apuñalan día tras día.

Sin hotro ovgeto, ke le dhen huna myhaja ha hesta panda de kritikones jratuitos, faltones, tanto voemios komo zientifikos

El artista

El artista. Esa persona bebedora, fumadora, en camino de la locura existencial, con una percepción fina y cruda a la vez que supera cualquier otra de tal modo que evidencia nuestras faltas y nuestra admiración. ¿Quién no ha querido ser esa persona que es capaz de mojar a una dama con el simple vibrar de sus labios? ¿O esa que es capaz de trastocar una vida con tan solo un fugaz pensamiento bien decorado, que se advierte nuevo y fresco para nuestro mundano deleite? Cada día me lo planteo, quiero ser esa persona, ser alimento de buitres como el que soy yo ahora. Ser la carroña que asista a otros seres que caen en la misma bajeza mía. Quiero ser pasto de sus críticas tiranas, de sus mortecinas alabanzas. Y alimentar así sus egos, hacer que crean en la individualidad de sus sentimientos. Que crean que lo que valen es algo más que lo pude valer yo, que mi anhelado arte fuera precursor de los suyos, de su superación. Estoy en el otro lado, pero avanzo cada día un poco más para confrontarme con personas como la que soy yo ahora.

Querencia

Todas las historias de amor están escritas. Cualquier sentimiento por burdo que sea fue sufrido o imaginado por alguien previamente. Nos identificamos una vez tras otra con palabras y versos rimados que nos congojan. Pero no puedo evitar pensar que en cierto modo dejamos de ser especiales. En primer momento cuando escucho esa simbiosis entre lírica y mis propios sentimientos me redimo ante su métrica, pero tras ello veo que mi sufrir, mi historia no es original, es otra más, igual. No me alegro al saber que otra persona tiene mis mismos problemas, no siento esa empatía triste de la igualdad como algo bueno, sino todo lo contrario, creí que mis nervios a flor de piel eran únicos, incomparables, y me entristezco al ver que no es ni mucho menos así. Es algo por lo que todos tendremos que pasar, mas simple, más complejamente, pero la bondad de hacer único un momento no existe. Somos particularmente increíbles e inigualables, somos conjuntamente el mismo mejunge. Precioso a la vez que desolador...

Orígenes del Bando de la huerta

1855-1879 /
En realidad, El Bando nace como un pretexto para la diversión de gente acomodada, diversión en la que se caricaturizaban expresiones y costumbres de las gentes humildes de la huerta y donde no se regateaba en exageraciones e incluso burlas sobre el modo de hablar de aquellos que acudían a la ciudad a vender sus productos y realizar compras. La noche del 14 de octubre de 1879 se produjo la terrible riada de Santa Teresa con pérdidas terribles en vidas humanas (más de 700 muertos), en ganado (22.000 animales) y la destrucción de cientos de casas que dejaron sin hogar a miles de damnificados. Con semejante desastre gravitando sobre los ánimos y las vidas de todos, el Bando desapareció hasta caer prácticamente en el olvido durante veinte años.

1900-1936 /

'El habla huertana es dulce comoel panal de la miel cuando platica deamores a la moza con su querer... No eslenguaje de burdel, sino mezcla delsencillo romance de pura ley y delhabla vigorosa de aquel del puebloaragonés...matizado con mil nombresque dejó el árabe con él...'

Hubo un momento en que el desfile degeneró adquiriendo un cierto cariz que se calificó de 'plebeyo y chocarrón', motivo por el que la Comisión se puso manos a la obra para eliminar esos aspectos de fiesta bufa.

Hasta 2010 /
Después de todo esto se creó la federación de peñas a finales de 1974 y se invirtió dinero en crear carrozas para el festejo.

Fuente, página web de la Región de Murcia

Pequeño y maltrecho homenaje

-Tú no te fíes, hasta el pensador de tu devoción es el hijo de puta que te meterá una bala entre ceja y ceja, guayabete. Así que yo de tí cogía y al menor descuido, le clavaba la Parabellum en la nuca y hasta el fondo, como si fuera tu pájaro y estuviera hambriento de hembra. Se es rápido y sin remordimientos, no pienses en tu Dios, déjate esas mariconadas si no quieres llevártelas a la tumba antes de tiempo -decía mientras escupía cáscaras de pipa- Como un conejo acorralado me tienen que pillar para yo morir, antes que vivir entre unas rejas privada de mí misma. Esa es la peor muerte, guayabete. Del mismo modo puedes acabar tú tus días, no te acorbades joder, que estamos hasta el cuello de mierda como para estas gilipolleces. Caridad es lo que esperas de tus hermanitas, más lobos son, más sanguinarios que sus canes fieles. Tu último estertor sea pues luchando. Piedad es lo que pides, piedad das, haces lo que dicta tu corazón, y yo no te voy a juzgar. Te cabalgaría hasta la muerte yo misma si por mi fuera, fiera en la cama, extenuando tu sexo, pero será el sedante el que atenúe tu sufrimiento. No se juega con estas cosas cabrón. ¿Y qué íbamos a hacer, guayabete? Ya estábamos en esto, ahora a cargar con la jodienda y arreando. Y no hay más, mas que luchar por sobrevivir, ¿o no es eso lo que dicta tu Dios también? Hazle caso. -con el aliento fresco en su oreja despierta y oye con clarividencia su adiós, embriagado por la suave fragancia de mujer, que sin embargo de otra recordaba - Hasta la próxima, guayabete.

Si la masturbación nos dejara ciegos

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